Maleducados en el verbo amar
Nos vendieron la moto. Nos vendieron al héroe que lo necesita, chaqueta de cuero, cicatrices en la espalda, y una chica virginal y bonita, extranjera a los suburbios, con los labios manchados de sangre de besar los nudillos magullados de un cuadro terapéutico de libro que jamás escribió Moccia. Un amor de película, de comida rápida, donde los días que no nos vemos pasan en un fundido a negro. Un amor poco hecho, marcado, sangrante, una promesa de que al ondear su bandera pasearíamos bajo un arco del triunfo formado por las espadas de los arcángeles. Y qué estúpidos fuimos: nos lo creímos. Me lo creí. Un amor fugaz, intenso, una traca final desde el día cero, una espada de Damocles como muérdago, con el Nilo en tu boca, y el Amazonas en tu pelo. Un amor que filtra el mundo el blanco y negro, un anticiclón en la Antártida, una borrasca en el Sáhara, la cura diaria a todos y cada uno de nuestros traumas. Eso fue lo que nos ve...